Horst rief jeden einzeln an. Das war das Schwerste, was er je getan hatte.
Jason war der Erste. Er sagte nichts, als Horst ihm die Nachricht überbrachte. Dann hörte Horst ein Geräusch, das er nicht beschreiben konnte, ein Geräusch, das aus einem Menschen kommt, wenn etwas in ihm bricht.
„Ich komme", sagte Jason. „Ich komme sofort."
Paul weinte nicht. Er sagte: „Ich verstehe." Dann legte er auf. Horst wusste, dass Paul allein sein musste.
Maria schrie. Kurz, einmal, dann war es vorbei. „Wir hätten es sehen müssen", sagte sie. „Wir hätten es sehen müssen."
„Wir haben es nicht gesehen", sagte Horst.
„Nein."
Leon war das Schwerste. Er war noch jung, und Horst wusste nicht, wie man einem jungen Menschen erklärt, dass jemand, den man liebt, gegangen ist, nicht weil er musste, sondern weil er glaubte, es zu müssen.
„Warum?", fragte Leon.
„Ich weiß es nicht, Sohn. Ich weiß es nicht."
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